...mo' me lo segno!

#23 - Tomaso KEMENY

Sat, 14 Nov 2009 10:23:23 +0100

L’ETERNITÀ

L’ eternità è un concetto cupo
brutta copia dell’attimo che ancora
ci separa; se il nostro respiro
ostenta il sorgere della piena
luce in pieno giorno,
il tuo corpo senza fondo arresta
le mie mille vite slabbrate che
scorrono in te verso
l’eclisse totale del mondo.

[da Vernice, anno X n. 26, Torino: Genesi Editrice, 2004]

#22 - William SHAKESPEARE

Fri, 13 Nov 2009 13:20:00 +0100

SONNET LXVI (esercizio di traduzione)

Tired with all these, for restful death I cry,
As to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimm’d in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,
And gilded honour shamefully misplaced,
And maiden virtue rudely strumpeted,
And right perfection wrongfully disgraced,
And strength by limping sway disablèd,
And art made tongue-tied by authority,
And folly doctor-like controlling skill,
And simple truth miscall’d simplicity,
And captive good attending captain ill:
Tired with all these, from these would I be gone,
Save that, to die, I leave my love alone.

_______________________________

Stanco di tutto ciò, la quieta morte invoco:
di vedere il valore mendìco dalla nascita
e il più misero nulla ingioiellato a festa
e la fede sincera tristemente tradita
e l’onore più alto malriposto con scandalo
e la virtù virginea prostituita a forza
e il retto compimento reietto nell’errore
e l’azione frustrata da devianti zoppie
e l’arte imbavagliata dalla autorità
e la follia, ex cathedra, controllare il talento
e la verità nuda bollata semplicismo
e il bene prigioniero del male, suo signore.
Stanco di tutto ciò, ne prenderei congedo
se morire non fosse lasciar solo il mio amore.

note:
piccola premessa.
METRO – il pentametro giambico di S. presenta una densità immaginifica enorme che ho risolto ampliandolo in un doppio settenario, spesso tronco o sdrucciolo, tale da presentare una (pur propria, diversa dall’originale) spiccata musicalità.
V. 3 – needy nothing: nulla “bisognoso” nel senso di povero, ma povero qualitativamente in contrapposizione al desert del v. precedente che è per sua natura ricco: dunque si tratta di abiezione morale, un niente squallido, “misero”. Un “niente senza pane”, come si dice pittorescamente da noi.
V. 4 – intendo laicamente faith come fiducia (privata o pubblica), da qui preferisco tradurre acerimonialmente forsworn con “tradita” rispetto a “spergiurata” o “abiurata”.
V. 7 – intendo perfection in senso etimologico (perficio, porto a termine), e l’intero verso come riferimento alle conquiste, ai conseguimenti umani avversàti da visioni erronee, moralistiche, acritiche.
V. 8 – posto che quasi sicuramente strength è autorità, forza di governo (dunque “azione”) la difficoltà sta nel doppio significato di limping (“zoppicante” ma anche “floscio, impotente”) e sway (“oscillazione” ma anche “forza, potere”). Vedo in questo verso non tanto l’attenuazione del potere (già espressa, come vanificazione, da disablèd) in se stessa, ma soprattutto la sua malversazione. Dunque risolvo nel primo senso, con anastrofe morfologica, per entrambi i vocaboli, dove “devianti” enfatizza “oscillanti”, cioè eccentrici in rapporto al corso rettilineo della forza/azione.

#21 - PHILIP LARKIN THIS BE THE VERSE (1971) They fuck you up,...

Wed, 11 Nov 2009 22:13:04 +0100

#21 - PHILIP LARKIN

THIS BE THE VERSE (1971)

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.

But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another’s throats.

Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don’t have any kids yourself.

________________________________________

SIA QUESTO IL VERSO

Mamma e papà ti fottono.
Magari non lo fanno apposta, ma lo fanno.
Ti riempiono di tutte le colpe che hanno
e ne aggiungono qualcuna in più, giusto per te.

Ma sono stati fottuti a loro volta
da imbecilli con cappello e cappotto all’antica,
che per metà del tempo facevano moine
e per l’altra metà si prendevano alla gola.

L’uomo passa all’uomo la pena.
Che si fa sempre più profonda come una piega costiera.
Togliti dai piedi, dunque, prima che puoi,
e non avere bambini tuoi.

[da Finestre alte, a cura di Enrico Testa, Torino: G. Einaudi, 2002]

#20 - Luigi SOCCI

Wed, 11 Nov 2009 20:23:48 +0100

CONSIGLI DI LETTURA

Leggi con gli occhi in orbita
filamentosi acquosi.
Leggi perché sei quello che sa farlo
(chi scrive è l’altro), leggi
perché non è il momento
di saper far di conto.

Leggi le scritte piccole, le clausole
capestro-vessatorie
ad alta voce a chiare
lettere minatorie.

Leggi
senza usare il leggio
dal libro della memoria
come faccio io.

Leggi le barre dei codici a barre.
Leggi arrotandoti tutte le erre.
Leggi, resta sul testo non ti astrarre.

Leggi perché se leggi non ti accorgi
ai lati della vista
della perdita d’occhio che non scorgi.

Leggi prima che con un tratto
di penna si scancelli tutto
quello che ti legge in faccia
perché ce l’hai scritto.

Fra le righe, nel vuoto,

leggi e rileggi lo spazio bianco

tra un verso e quello dopo.

Pratichi la lettura silenziosa
per non mettere bocca nella cosa
per non prendere parte come scusa
eviti la lettura rumorosa.

Leggi le guide della lonely planet
fino ai glossari per non partire,
leggi la vasta gamma delle contro
indicazioni invece di guarire,
leggi due righe prima di dormire
e i necrologi al posto di morire.

Leggi del manganello Tonfa
(che porta il nome del suo rumore)
in dotazione al nucleo antisommossa
speciale della celere di Roma
che può colpire due persone insieme
come una cosa sola.

Leggi e sputi la pelle
allucinogena del rospo in gola.

[da Calpestare l’oblio. Trenta poeti italiani contro la minaccia incostituzionale, La Gru 2009 (link)]

#19 - Enrico PIERGALLINI

Wed, 11 Nov 2009 20:08:57 +0100

si gravita sul peso dell’orrore
colato nei budelli della terra
e dove non esiste il tempo smuore
il pianto di tutte le galassie

ma le ceneri dei mondi sbriciolati
si versano in un punto a mulinelli
e nel gorgo ribollono le stelle
a grappoli rinasce l’universo

[da Calpestare l’oblio. Trenta poeti italiani contro la minaccia incostituzionale, La Gru 2009 (link)]

#18 - Massimo GEZZI

Wed, 11 Nov 2009 19:52:49 +0100

LA MEMORIA DI UNA TERRA

Questa terra è pesante di memoria:
dai palazzi della costa si contano
i chiari profili dei colli, verso ovest,
e gli anni che scorrono non cambiano
paesaggio, la retina rimane affaticata
dalla luce o dal mezzo cono d’ombra
osservati da sempre - cambiano a stagione
le voci degli uccelli; ad anni le luci
che rischiarano la conca semibuia
tra casa e lungomare, corridoio
di nevi balcaniche e di albe.
C’è saggezza in questa
durata della terra, nella muta decisione
delle cose che restano. Persino nel peso
che invecchia i lineamenti, c’è saggezza:
passano gli uomini, si arrendono allo spazio,
e nel farlo si convincono
che passare è il loro unico motivo
per essere nel mondo. È incredibile che tutto
ci sopravviverà: la terra lavorata
perderà ogni sembianza e sarà
ancora macchia, come l’auto del nonno,
rimasta all’aperto, nei fari nascondeva
due nidi di vespe, e i convolvoli
arrivati dall’orto le intrecciavano
le ruote alla radura,
la reclamavano per loro.

[da Calpestare l’oblio. Trenta poeti italiani contro la minaccia incostituzionale, La Gru 2009 (link)]

Poesia, solitudine e readings. Alessandro Polcri per "Samgha"

Sun, 08 Nov 2009 17:52:00 +0100

Poesia, solitudine e readings. Alessandro Polcri per "Samgha":

«Now art should never try to be popular. The public should try to make itself artistic».
(Oscar WILDE, The soul of man, in The complete works of Oscar Wilde, vol. IV, edited by Josephine M. Guy, New York: Oxford University Press Inc., 2007, pag. 248).

Intermezzo - Alda MERINI

Wed, 04 Nov 2009 00:51:00 +0100

Mi chiedono spesso quanto rende la poesia. In denaro credo proprio che non mi renda nulla, ma a livello fisico mi tiene in forma l’intestino. Questa assurda parentela, lungi dal commuovermi, mi fa arrabbiare…

Chi intende individuare un che di perverso nella costruzione della poesia sbaglia. È invece da individuarsi un tessuto umano altamente tragico che ha fatalmente deviato il corso della storia individuale. E questo è il tenore storico della mia vita e di tutte le esistenze devianti che trovano il loro riscatto nella parola, quando non la compensazione sul piano della vita onirica e misteriosa dell’inconscio.
Ieri qualcuno mi disse: - I poeti sono dei porci -. Lo stesso affermava il Dottor F. quando sosteneva che, nel caso di concupiscenza a livello di pensiero, la testa diventa un grande organo di autoseduzione, quando non la sede di una sapiente e misteriosa masturbazione.

[Da Delirio amoroso, Genova: Il melangolo, 1993²]

#17/1 - Jack KEROUAC

Mon, 02 Nov 2009 02:36:56 +0100

16.

Importante è l’attesa, non l’agio
con cui aspettiamo. L’uomo paleolitico aspettava in
caverne di comprendere la propria esistenza,
e cacciava; i moderni aspettano in abbellite
dimore cercando di dimenticare morte e vita. Noi
aspettiamo di comprendere che questa è la
dorata eternità.

[da La scrittura dell’eternità dorata, trad. di Massimo Bocchiola, Milano: Mondadori, 1998]

#16/1 - Kostantinos KABAPHĒS

Mon, 02 Nov 2009 02:21:25 +0100

UN VECCHIO

Nel frastuono del caffè, là sul fondo,
un vecchio seduto curvo sul tavolino,
senza compagnia, con un giornale davanti.

E nella afflizione della spregiata vecchiaia
ripensa alla poca vita goduta
quando c’era nerbo, bellezza, eloquio.

Sa di essere tanto vecchio: lo sente, lo vede.
Eppure il tempo della giovinezza
sembra ieri. Che spazio breve, che spazio effimero.

Ripensa agli inganni della Saggezza,
alla fiducia sempre riposta - che pazzo! -
alla bugiarda che gli diceva: “Domani. Hai tanto tempo”.

Quanti slanci frenati - ricorda -, quanta
felicità sacrificata. Ogni occasione perduta
dileggia ora l’insensata prudenza.

…Ma l’intensità del pensiero e del ricordo
ha stordito il vecchio. Si assopisce
curvato sul tavolino del caffè.

[da 44 poesie, a cura di Tino Sangiglio, Spinea VE: Edizioni del Leone, 1993]

#15/3 - Sylvia PLATH

Mon, 02 Nov 2009 01:27:51 +0100

L’IMPICCATO

Per le radici dei capelli mi afferrò un qualche dio.
Sfrigolai nei suoi volt azzurrini come un profeta nel deserto.

Le notti sparirono di scatto come palpebra di lucertola:
un mondo di giorni bianchi e nudi in un’orbita senz’ombra.

Una noia d’avvoltoio mi affissò in questo tronco.
Se lui fosse me, farebbe ciò che feci.

27 giugno 1960

[da Opere, a cura di Anna Ravano, Milano: Mondadori, 2002].

#15/2 - Sylvia PLATH

Mon, 02 Nov 2009 00:02:53 +0100

DUE INNAMORATI E UN VAGABONDO
presso il mare vero

Fredda e definitiva, la fantasia
chiude la sua dimora estiva favolosa, mette le imposte
alle vedute azzurre; la nostra bella vacanza
scema nella clessidra.

I pensieri che trovarono un intrico di capelli di sirena
nel ritirarsi verde della marea
ora ripiegano le ali come pipistrelli e scompaiono
nella soffitta del cranio.

Noi non siamo ciò che potremmo essere; ciò che siamo
mette fuori legge ogni estrapolazione
al di là dell’intervallo dell’adesso e del qui:
le balene bianche se ne sono andate con il bianco oceano.

Un vagabondo solitario sulla spiaggia, accovacciato tra i relitti
di caleidoscopiche conchiglie,
con uno stecco fruga in una venere infranta
sotto una tenda di gabbiani irridenti.

Il mare non trasforma l’osso affondato
che ridacchia nel risucchio dell’onda,
la mente come un’ostrica lavora,
ma un granello di sabbia è tutto ciò che abbiamo.

L’acqua scorrerà sempre come deve; il vero sole
scrupolosamente sorgerà e calerà;
nessun omino vive sulla luna esigente
e così è, così è, così è.

[da Opere, a cura di Anna Ravano, Milano: Mondadori, 2002].

#15/1 - Sylvia PLATH

Sun, 01 Nov 2009 23:45:45 +0100

CONDANNA D’ESULI

Dalle magioni del nostro colossale
sonno torniamo a casa per trovare
un’eccelsa città di catacombe
erette lungo i passaggi della mente.

I verdi viali un tempo amati adesso sono
affollati di pericoli infernali;
canti di serafini e violini sono muti,
l’orologio rintocca morti ignote.

A ritroso viaggiammo per riavere il giorno
che precedette la nostra icarea caduta;
nulla troviamo se non negletti altari
ed empi motti scarabocchiati sul sole.

Pure, cerchiamo caparbi una risposta
al rompicapo della nostra razza.

16 aprile 1954

[da Opere, a cura di Anna Ravano, Milano: Mondadori, 2002].

#14/1 - Franca LOMBARDI DEL ROSO

Sat, 31 Oct 2009 02:01:01 +0100

GIARDINI

È il deserto
la condizione che mi getta nella voce

È il deserto
la condizione dove meglio odo me stessa,
carne dell’assenza

È il deserto
la condizione che mi getta nella voce
dei giardini

[da Diagrammi per un sogno, Firenze: Esuvia, 2003].

"Il fare un libro è meno che niente, | se il libro fatto non rifà la gente. (Giuseppe Giusti)"

Sat, 24 Oct 2009 11:53:00 +0200

“Il fare un libro è meno che niente, | se il libro fatto non rifà la gente. (Giuseppe Giusti)”

- Pure il leggere libri è men che niente | se più in là del suo cul non va la gente. (RRC)

"Ah, le piccole nazioni, calda intimità dove ognuno invidia ogni altro e tutti sorvegliano tutti!"

Sat, 24 Oct 2009 01:13:00 +0200

“Ah, le piccole nazioni, calda intimità dove ognuno invidia ogni altro e tutti sorvegliano tutti!”

- Milan Kundera, I testamenti traditi, Milano: Adelphi, 1994. [si applica anche a molti altri sottoinsiemi].

4 autori per LietoColle: Amadei, Leoni, Clarà, me medesimo.

Thu, 22 Oct 2009 12:27:00 +0200

4 autori per LietoColle: Amadei, Leoni, Clarà, me medesimo.

"…Ci vogliono miti, universali fantastici, per esprimere a fondo e indimenticabilmente..."

Thu, 22 Oct 2009 12:19:00 +0200

“…Ci vogliono miti, universali fantastici, per esprimere a fondo e indimenticabilmente quest’esperienza che è il mio posto nel mondo.”

- Da una lettera di Cesare Pavese a Fernanda Pivano, 27 giugno 1942

#13/3 - Anna VENTURA

Thu, 17 Sep 2009 00:19:00 +0200

LO SPLENDORE

È un giorno troppo bello
per uscire. Ci vorrebbero
la forza del confronto,
l’ardore della sfida, la certezza
di essere vincenti. Chi
non ha questi privilegi
se ne resta a casa: rimane lì,
seduto sulla sedia.
Ma l’attesa non è senza speranza:
la luce entra attraverso la vetrata,
accende il disegno sul tappeto,
sfiora l’orlo sottile della tazza, dove
qualcosa di caldo emana
un tenue vapore, una spirale sottile
che sale verso il lampadario: la stessa
che emana dal fumo della sigaretta
- gli aromi si confondono -. Il libro
è aperto in quella pagina, fermo
a quelle parole - lo segna un vecchio fiore -.
Non importa, il fuori;
qui dentro è entrato un incantesimo.
Basta chiamarlo:
lo splendore viene.

[da Non suoni, ma rumori, Montemerlo PD: Venilia, 2009].

#13/2 - Anna VENTURA

Thu, 17 Sep 2009 00:18:00 +0200

IL NUOTATORE

L’uomo che taglia l’acqua ferma
del lago affondato tra gli alberi,
quell’uomo forse
ha un cuore inquieto e meschino
come tutti noi; ma
in quest’ora calda d’estate, in cui
la sera scende sull’acqua verde,
e il solo rumore è quello
delle braccia forti
che si muovono a ritmo costante,
in quest’ora egli è il dio
che per suo diletto è sceso sulla terra,
e a nessun mortale
è dato di avvicinarlo.

[da Non suoni, ma rumori, Montemerlo PD: Venilia, 2009].